Alguma coisa

Caneta, papel e cerveja
para esconder de mim mesma
a falsidade do poeta
e sua ousadia
em letrar tristezas e angustias
resumindo-as em um poema qualquer
escrito em um banco comum
de uma praça comum,
e de um cotidiano
rodeado por desilusões.
Pobre poeta falso!

Fabyola Gleyce

Nuance

Hoje meu brilho
tornou-se fosco
ao olhar-me no espelho
e ver que meu reflexo
era apenas o que eu via,
e que meu interior
sufocado por angustias
não aparecia em meu retrato envelhecido
manchado por lagrimas.
Estava escondido
debaixo de palavras
e sorrisos falsos
que fui obrigada a expor
(falsamente)
para meu convívio social.

Fabyola Gleyce

Meu pequeno Blues

"Compreende amigo,
que blues e tristeza
combinam tanto quanto
poesia de poeta
em tempo frio,
rodeado por solidão?"

FABYOLA GLEYCE

Sobre dúvidas

Um bar,
Uma cerveja,
Uma certeza
Da dúvida que teima
em corroer-me o peito
devorando-me a fome,
o sono e o sorriso.

FABYOLA GLEYCE

DESGRAÇA MESMO

SURTEI, O BLOG E MEU, ENTAO VOU XINGAR ATE ACABAR A MINHA RAIVA.
MERDA, DESGRAÇA, INFERNO, PUTA Q PARIU, VONTADE DE MATAR ALGUEM.

TO CANSADA DA VOLATICIDADE DO SER HUMANO.
MERDA MESMO.

CANSEI, TO ESTRESSADA DEMAIS, E NAO VENHA ME FALAR Q DEUS RESOLVE TUDO. LEVE ELE JUNTO COM VC PROS QINTOS DOS INFERNOS

SERTÃO

"Prestenção nesse cordel
Que vô falá do meu sertão
Sertão é dentro da gente.
Sertão é esse mundão
E é por eu ser-tão sozinho
Que o sertão é solidão
Esses homi aos avesso
Põe a gente em confusão
Viver é muito perigoso
Quando a vida foge à razão
O homi humano é nonada!
‘O senhor tolere: isso é sertão' "
-explicava Riobaldo.

FABYOLA GLEYCE

O assassino era Leminski

O assassino escriba
Vive infeliz
Cumprindo pena
Por torturar com apostos.
Fugiu da prisão (e das rimas e métricas)
E tentou ir pros EUA.
Uma pena...
Leminski havia colocado
Um artigo indefinido em sua bagagem.
Sob pena de morte,
Foi assassinado com um objeto direto na cabeça.

FABYOLA GLEYCE

HAI-KAIS E AQUARELAS V - Sobre arco-íris

grande abraço de arco-íris
que vincula à terra
derramando cores, símbolos e signos.

floresce nas sensações
a percepção subjetiva
do real.

FABYOLA GLEYCE

HAI-KAIS E AQUARELAS IV - Sobre a cor-do-fim-de-tarde

cor do céu, latitude fria
na transparência da água
resolvida em corais de luz.

FABYOLA GLEYCE

HAI-KAIS E AQUARELAS III - Sobre violetas e rosas

tons da música e cores
trazem violetas e rosas
ao patamar da euforia.

clímax de licor de carmim
em púrpura, desfeita virgindade
na face da menina, já mulher.

FABYOLA GLEYCE

HAI-KAIS E AQUARELAS II - Sobre o preto-e-branco

preto e branco
sinfonia dos acasos,
não fosse mais que a simetria dos ocasos

Fabyola Gleyce

HAI-KAIS E AQUARELAS I - Sobre o magenta

é o sol magenta dos alvores matinais
traindo os sonhos da madrugada,
a reflexão das cores e do entendimento.

Fabyola Gleyce

Cenário

A vida é um palco.
Abrem-se as cortinas
E um personagem entra em cena.
Mil faces sobre a máscara moldada
Em preto e branco
Ofusca o cenário byronista que o cerca.
Começa-se a dança
Ensaiada sobre o solo infértil
Por passos tortos e previsíveis.
Palmas o aplaudem
Sem compreender o espetáculo.
Apenas como um gesto calculado.
A cortina se fecha.
O personagem despe-se
E reencarna na vida
Fantasiado de semi-deus
Pra sobreviver no cenário real.

FABYOLA GLEYCE

CAFE OU LEXOTAN?

Surto. Flashs psicóticos. Loucura. Mente confusa. Confusão de idéias... e assim eu começo mais um capitulo solto desses que cismam em aparecer no meio do expediente chato de uma quarta feira qualquer, depois de ter tomado 200mg de amitriptilina.
Ouvindo The doors, pesquisando contatos e escrevendo um texto pro meu blog pouco visitado. O tempo não passa. As horas demoram mais de 60 minutos e minha paciência se esgota a cada segundo...vontade de matar alguma coisa.
Estou aqui observando a porta de vidro que separa meu ambiente psicodélico dos demais ambientes. Surtando...entrando em crise. Adoro essa liberdade que me é dada num minuto e me tirada no seguinte. Sim! Porque se meu chefe me ver viajando em linhas tortas e paragrafos sem sentido como estou agora, - pro olho da rua, Fabyola! E leve o Morrison junto...
Estou drogada...gozando palavras loucas e me embriagando de anfetaminas e coca-cola....imaginando como teria sido viver na geração de 68 apenas por um dia. E preocupada com a lauda que tenho que acabar ate as 18h.
De repente sinto-me esquentar por dentro. Lembro-me de Morrison, em nossa lua de mel, quando ele me disse que queria o mundo. A cada toque, uma poesia. A cada poesia, um orgasmo. E a cada orgasmo, uma melodia feita de sussurros e suores sem algum pudor.
Light my fire, baby....e me rapite antes das 18...nao esqueça o lexotan e a vodka..
Vamos ficar loucos baby, e ser humanos na essência. Pessoas estranhas e vista turva. Oh my god...
Rapite-me Morrison...mas não me cure please...
Deixe bêbada e louca...nao esqueça meu café...Cafe ou lexotan? Os dois por favor...
Strange days...
Psicodelia....prazer... minhas mãos suam... mente dilatada...geracao de 60.
Possua-me Morrison...oh yeah!
This is the end...


FABYOLA GLEYCE

Apenas um livro chamado PRESENTE

Ah a vida...
um dia alguém me disse que eu fingia ser um personagem, que eu dramatizava tudo e agia de acordo com o
rumo que eu já tinha previsto. Isso me marcou.
Aí comecei a pensar na hipótese da vida (ou pelo menos a minha) ser um livro.
Sim...acredito eu que minha vida seja um livro e meus dias, capítulos os quais escrevo em tempo real.
Seria possível isso? Pus-me a refletir se seria possível agir premeditadamente, sofrer e chorar...em busca de
uma realidade que eu mesma criei...é um jogo psicologico isso...enlouquece...
Será que sou mesmo um personagem criado por mim? Mas...e minhas angústias, e traumas de infância e abandonos?
Será que essas foram situações que um dia eu também escrevi, já visando minha reação futura? E eu tenho que sofrer e chorar e me sentir abandonada pra que
possa dar vida à um conto que eu tenha criado há tempos atrás?
O pior erro do homem é menosprezar o sentimento alheio. Isso causa traumas.
Houve um tempo, que me considerava louca. Eu não podia sorrir sem achar que era alguma função do meu organismo
que estava desajustada.Tudo era loucura. Será que criei isso? Creio que não...

Nós, simples mortais temos mania de querer achar explicação pra tudo...e eu humilde escriba tenho mania de querer
achar as MINHAS explicações para tudo. Nós, simples mortais, queremos muito que a vida seja cheia de linhas de corte,
como a manhã quando é separada da noite pelo canto de um galo velho.
Ah, meus dias e meu livro eterno...
Sou obssessiva quanto ao tempo. Gostaria que ele passasse mais rápido às vezes...ao mesmo tempo que assusto quando olho
o relógio e vejo que mais um capítulo se foi. Isso tem lógica?

A vida nos prega surpresas...e a decepção é a mais desagradável delas.
Acredito que nada é mais doloroso e ao mesmo tempo complicado quanto essa palavrinha aí.
A sensação que tenho às vezes é que por dentro da gente se abre uma espécie de buraco negro, e vai sugando tudo ao redor...inclusive a luz.
Por isso existem pessoas tão frias.
Suga seu sorriso, sua alegria...sim porque tudo acaba sendo loucura.
Complicado descrever isso.

Penso eu que não dou vida a conto nenhum. Como disse, escrevo meu livro em tempo real.
O passado influencia muito.
As promessas quebradas, as rejeições...isso pesa na hora de escrever...e como. Mas é o presente...
Não gostamos de nos sentir sozinhos...mas o pior, é estar acompanhados e nos sentir sozinhos.
A dor é pior.
Decidi que vou deixar a vida me levar um pouco, sem tentar entender demais, ou tentar ME entender demais.
Como disse, enlouquece.
Um dia sei que vou olhar pra essa realidade a qual vivo hoje, e dar boas risadas.
Tirar ótimas lições. E reler com prazer cada página que escrevo nesse instante chamado presente.
Sei que sou uma pessoa comum. Erro, acerto, magoo e sou magoada.
Tolo,é o que me olha por fora, e mais tolo ainda é aquele que se preocupa apenas com sua auto-imagem.
O mundo está um caos por causa dos semi-deuses, super-homens e homens perfeitos.
As pessoas esqueceram como ser pessoas na essência, e preocupam-se em seguir apenas um roteiro social chulo.
(Imposto por quem?!)
E que no final, acaba não valendo nada...ou pelo menos acaba não valendo tanto quanto o livro que eu, Fabyola,
procuro escrever hoje.
Meus dias são capítulos, eu sou uma personagem...mas meu final eu só saberei dizer quando ele chegar.

Será possivel se acostumar a sofrer?

Só vou escrver duas linhas agora, pra tirar um poukinho do peso que estou sentindo...
vontade enorme de mandar tudo pra puta q pariu. Pronto. depois eu deleto e escrevo direitinho.

Desabafo....

Existem momentos em que nossas obrigações ultrapassam nossa vontade....
E isso acontece logo quando a fase adulta começa a nos devorar, nos fazendo decidir entre dever e prazer.
Em muito pouco tempo, eu aprendi muita coisa...aprendi a comer comida japonesa, a tocar a musiquinha do mário na guitarra, a fazer um molho de katchup com cerveja e pimenta....e milhares de outras coisas...essas o tempo não vai tirar....
Tem pessoas que apenas com a simplicidade de gestos e ações, nos marca...e nos faz felizes mesmo quando não estão perto.
Acho que fui obrigada a crescer rápido demais..quando dei por mim, já estava chegando envelopes com o meu próprio nome (olhá só!) de contas a pagar, banco me fazendo propostas, consórcios e planos de saúde...eu que ontem mesma estava aprendendo a andar de bicicleta...e pensava somente em me levantar quando caia.
As obrigações nos sufocam. As vezes sinto que perdi um pouco da minha vida, no meu próprio cotidiano. São cobranças demais.
Cobrança do chefe pra eu ser a melhor funcionária, cobrança dos clientes que não consigo dar atenção direito as vezes, cobrança dos pais, que brigam por eu ter chegado tarde em casa (mas eu estava trabalhando, pai!), cobrança na faculdade pra eu ser a melhor aluna, cobrança do mercado pra eu ser a melhor engenheira e principalmente a minha cobrança, de me tornar uma pessoa melhor a cada dia.
Não era pra ser tão dificil tomar decisões. Acho que a vida já nos dá tantas surpresas, que ela também podia dar um jeito de resolver nossos problemas sem que a gente precisasse estressar.
Mas como não é possível, resta aguardar o tempo...o tempo e Deus...e é isso que estou fazendo quando resolvi que sou pequena demais pra resolver tudo sozinha.
E quer saber...eu que tantas vezes achei que Deus fosse um mito, hoje mordo minha língua apenas ao pensar isso. Ele tem me ajudado e muito, ao clarear minha mente pra várias coisas. Não é aquele deus (com letra minúscula mesmo) pré-definido pelas igrejas...mas é o Deus que está no meu coração guiando minhas ações e transformando literalmente, o meu tempo em melhor remédio.

Incesante

Estou Seco... Amaldiçoado pela ilusão do meu passado
Cego pelo incortez desejado sonho inocente...
Estou frio pelo desespero de se libertar...
Cansado de lutar...
E mesmo assim fica difícil de achar um fim...
Estou cansado de não me achar enfim...
Me devora a angustiante repressão que enfrento dentro de mim...
Ao caos pela injúria decisão...
Ao fim...

Daniel Lopes

Fotografia

De repente encontrei um papel
Tamanho 10X15
Meio desbotado
Contendo um desenho
De aparência real
No qual se revelavam
Eu e você.
Foi um choque!
Percebi que o motivo
De minha prisão psicológica
Estava ali!
Aquele retrato não me deixava seguir
Não me deixava andar...
Ele me prendia!
Aliás, você me prendia
Dentro de um papel comum
Rodeado de lembranças tolas
E não me deixava amar.
E eu, que tantas vezes me questionei
O motivo da minha prisão
Colocando a culpa
Em sentimentos extintos,
Cai (enfim) em mim,
E vi que o que me prendia era fotos.
Só fotos, sem fatos
Sem nexo,
Sem sentimento.
Rasguei-a
Como um refugiado que cruza a linha
Da fronteira,
Me libertei de você.
Eram só fotos...

Fabyola Gleyce

Solidão

Mar negro de solidão
Invoco-te!
Busca-me já.
Imersa em meu pranto
Me afogo.
Em meus soluços
Me sufoco.
Agonizo.
Minha alma azul
Morre aos poucos...
Um retrato em branco...
Não possui essência.
Possui um vazio.
Venha ó mar!
E me leve.
Em sua plenitude
Quero exaltar meus pensamentos.
Perante tua infinda riqueza,
Coloco-me.
Quero me expandir.
Invoco-te!
Imploro-te!
Integre-se a mim...

Fabyola Gleyce

Tecelagem

Minha coleção de poesia
Minha coleção de sonhos.
Palavras soltas
Tecem sentimentos
Traduzem emoções
E nesse vai-e-vem
Eu me descubro,
Me desperto
Me lanço no papel
Agora sou apenas palavras
Nenhum objeto direto me intervém.
Verbos...
Inventar,
Criar,
Tecer.
Tecer mais um poema.
Mais uma fotografia interior.

Fabyola Gleyce (Foto e poema)

Traição (metafísica)

Ontem te traí.
Dormi com alguém que me fez
Companhia
Aceitou minhas palavras
Meus traços tortos.
Alguém que me acalentou na insônia
Me abraçou
E me lembrou
o quanto por fazer eu ainda tenho.
Te trai
Por um motivo
(In) justo,
Pois não agüentava mais
A espera vazia por um beijo seu.
Não precisei pedi-lo
Pra subir ate meu apartamento
Nem que se atirasse sobre mim,
Pois quando vi
Ele estava arrancando de mim
Sentimentos profundos
Em meio a orgasmos múltiplos
E plurissignificativos.
Alguém que transformou
minha magoa em
letra de bossa nova
e resumiu minha melancolia
num breve hai-kai
que afagou meus cabelos
nessa meia-noite
impura e prostituída
na qual me adentrei.
Sem convites,
Sem nomes,
Sem ressentimento.
Foi algo momentâneo
Impulso.
Te trai. E como foi bom!
Já passa das três da manhã
E ainda sinto minha pele molhada
E latejante pela
sua presença quase surreal.
Não me arrependo.
Foi só uma noite perdida
Mas compensada
Pela sensação de êxtase
Que carrego ate agora.
Não sei se te revelarei
Ou se guardarei essa verdade
Na terceira gaveta
Da cômoda arquivada aos outros casos
Hoje te trai.
Em devaneios obscenos
E palavras sujas,
Troquei-te.
E em um plano cercado
Pelo meu metafísico,
Troquei-te por esse poema.

Fabyola Gleyce

Dos desajustes

Acordei hoje cedo e vi no espelho um outro sujeito. Não me incomodei. Depois fui trabalhar, e lá, sentado frente ao micro, digitando coisas, ouvindo o barulho tec tec das teclas do micro, e o tic tac do relógio, além das ameaças de demissão sumária, fico com impressão de que cedo cedo vou chegar para trabalhar, estender o dedo indicador em direção ao liga e desliga do micro e ver que já tem alguém sentado na minha cadeira, e o que é pior, porta retrato ao lado da caixinha de som com uma foto em que eu não apareço, lembretes em post-it amarelo que não com a minha letra, canetas multicoloridas substituindo minhas Bics fiéis no porta caneta. Depois, quando vir que o sujeito já está mesmo no meu lugar, empoçado, vem o meu chefe com o dedo indicador apontando para mim. Ouvirei um justus você está demitido. Aquele sujeito no espelho...
Enfim, qualquer dia desses vou chegar à casa da minha namorada, tocar a campainha e ela abrirá. Vou assentar no sofá dela e retirar da sacolinha plástica da videolocadora o DVD que prometi levar para a nossa diversão. No plástico da sacolinha da videolocadora haverá um anúncio: adaptação que chegará às prateleiras em breve, o homem duplicado, de um certo livro de um certo autor português. Quando ligar o aparelho de DVD, e a namorada se assentar, vou perceber sua mão já acariciada, a boca já beijada, o corpo já abraçado, e o sexo já... Bom, é melhor deixar o sexo dela par lá. O cara do espelho deve ter razão. Por fim, os recados no correio eletrônico vão estar já lidos quando eu os acessar. As mensagens no celular já estarão respondidas, apagadas, os textos já estarão postados, e com mais comentários do que o habitual, enfim, as ligações não atendidas já estarão retornadas quando eu as procurar no meu LG. Depois de um tempo, as revistas já estarão abertas tão logo cheguem à minha caixa de correio. E não será o carteiro não. O cara do espelho é mesmo muito sacana. O lado bom disso tudo? Não haverá problema de ter o número do celular clonado, e nem de ter o carro roubado. Nada é meu. Eu não sou de ninguém. E, quando o momento tão aguardado, enfim, chegar, vou ser arrancado da cama com uma violência indiferente à minha sonolência. E vão me enxotar, sem direito a escovar os dentes.
Agora, próximo à hora do almoço, eu posso decidir: largo esta merda de emprego e vou para casa correndo, e chegando lá vou procurar no espelho do banheiro e arrancar aquele cara de lá, e esfolar a cara de barba por fazer dele nos azulejos que imitam azulejos japoneses do meu banheiro, e deixo o sangue escorrer em todas as possíveis direções, ou deixo estar do jeito que está e vejo acontecer o que o sacana me avisou hoje de manhã, minha vida está sendo tomada de mim. Meu emprego, minha namorada, meu próprio reflexo, tudo. No fundo, no fundo, o cara do espelho até tem razão. Tudo é substituição, eterno desajustar. O emprego sempre ameaça acabar, a destreza das mãos também, a visão, coitada, vai se embaçando cada dia mais, o salário não aumenta, e até diminui, por que as coisas que temos que comprar com o que ganhamos, essas sim, aumentam e muito; a namorada gosta cada vez menos de mim, e... e... e... o cara do espelho tem razão. Deixa ele lá, deixa ele lá.

Edi Valesi Valente (Texto) Foto from web

Versos mudos

Palavras soltas e versos mudos.
Uma tecelagem intensa
Se faz e refaz
De forma atemporal
Poesia absurda...
Poema mudo...
Alma sedenta de exposições...

Fabyola Gleyce

Sádico

Quem é você
Que manipula minha mente
Tira-me o sono
Tira-me o ar...
Que me leva a outro plano,
Que me faz duvidar de sua ausência.
Você que me manda
E me faz obedecer...
(E eu obedeço).
Você que de longe
Tirou-me da inércia
Que me maltrata
Que me julga,
Que me repuldia...
Você a quem tanto desejo
E que nessa relação sádica
Tornou-se meu dono.
E eu? Sua escrava
Que invadiu minha mente
Que me tirou o ar
Que me sufoca
E me dá prazer.
Que pesa sua mão em mim
E num gozo eterno
Eu mergulho.
Sua mulher,
Sua fêmea
Sua escrava
Meu lord...
Obedeço-te
Eis-me aqui.
Não precisa por algemas em mim...
Eu sempre estive presa a você...

Fabyola Gleyce

Fragmento Poético

segura a minha mão
vou te levar pr'um lugar onde os ventos não tem direção
vamos seguir o cheiro do vento
vamos sim
acendendo e fumando sentimentos

Augusto Balmant (Poesia e foto)

Estação (um pouco abstrata)

O outono passou...
E eu imersa no meu plano primaveril
Invento mais uma estação do ano
Que traduza parte
De certas palavras
Pseudo-semânticas
Traçadas ao redor de uma estrofe.
O verão se aproxima,
Mas um ar gélido
Paira sobre o ar de tal forma
Que faz-me refletir
Sobre as diversas sensações
Possíveis de serem sentidas
Em um tão curto
Espaço de tempo.
Quando propus
Ao tempo que me desse parte da manhã
E ele me respondeu
Com um sopro forte,
Indicando que meu pedido era
Fora do realizável,
Frustrei-me.
E roubei parte de sua aurora,
(como forma de vingança somente...)
Quando entardeceu,
E eu lá simples menina
cuidando de remos e barcos,
vi que a manhã,
antes tão almejada por mim,
passou despercebida,
e eu inerte,
arrumando meu baú de passados,
não me dei conta quando
um bem-te-vi pousou ao meu lado,
me convidando a compor uma canção
tendo como trilha sonora
apenas aquele barulho singelo
no qual se traduzem o canto dos pássaros.
Comecei então
A compor a melodia da minha vida,
Ou pelo menos daquele pedacinho de tempo,
Que sem que eu precisasse pedir,
Ganhei de presente.
Lembro-me bem,
Que tinha uma tela
Tamanho 30 por 40
E uma única lata de tinta,
Dentro da qual haviam
Os mesmos tons de uma certa aurora
Que há um tempo atrás,
eu havia roubado do Tempo.
Inexperiente artista,
Comecei a tingi-la.
E a tela virgem-pálida,
Logo foi dando origem a
Um céu, a um sol, a...
Não sei.
Uma paisagem meio Vangoghiana
(ou algo assim).
Vi que havia um espaço vago.
Um pequeno espaço,
Onde não cabia cores, nem versos,
Nem mesmo palavras soltas.
Então vi,
Que por trás de qualquer marca, ou mancha,
Ou borrões de tinta,
Havia o tempo
E que o tempo passa,
Logo o que fica
É história.
E aquele pedacinho em branco,
Representava
O meu pedacinho de tempo
Onde eu não havia contado estrelas pra dormir,
(Coisas de menina que não aprendeu a crescer...).
E que indicava que ainda havia uma manhã
E outro dia, e outros dias...
E que naquela noite, eu não precisava
Preencher aquele pedaço vazio.
Eu era apenas, namorada da Lua.
E a poesia era meu único véu,
talvez resquício de uma infância
que insiste em bater à porta
da minha redoma contra ilusões.

Fabyola Gleyce

MERDA HUMANA

Boca pedante ! espalha infectada.
meu esofago gruniu! meu estômago, minha vida.
expulso as impurezas excretando paladar...
imprimo minha força inflando os lábios.

os meus gestos são atônitos... minha merda
não fede nem cheira.
somos tudo isso - Humanidade. MERDA!
MERDA PURA!

Cagamos o barro de que outrora viemos.
comemos de volta a mesma merda.
Merda que nem fede nem cheira!
MERDA HUMANA. Merda pura.

Hugo Neto

O poeta por si só

O poeta
Observa
Escreve
Brinca
Ri
Apaga
Rasga
Papel
Caneta
Tinteiro
Idéia
Pensamento
Voa
Pensa
Escreve
Ri
Não apaga
Rabisca
Reescreve
Lê
E transforma isso tudo em poesia.

Fabyola Gleyce

DESfragmento poético XII

Hoje não me traga flores
Nem sorrisos emoldurados
Nem um rascunho
De felicidade.
Me traga um buquê
De rosas azuis,
Para que eu enfeite
A parede esquerda que separa meu corpo da loucura.
Não me venha com esboços
De palavras belas,
Pois elas não passam
De objetos perdidos
Num vácuo inútil.
Hoje, só hoje,
Não me traga flores
Nem promessas pré-definidas
Não me traga sonhos
Nem palavras.
Quero o oculto
E a embriaguez que me leva
a outra dimensão.
Traga-me minhas marcas
Que simbolizam o amor
O choro,
E as lágrimas
Com as quais construí a
ES
CA
DA da minha poesia vil.
Quero o significado distorcido
Lido nas entrelinhas
Dos meus traços.
E talvez um...
Ah...só talvez.
(pré-definido)

Fabyola Gleyce

Silêncios

Procuro silêncios
E calma
E abrigos.
Abrigos para minha mente.
Procuro Deus e deuses
E algo que me tire dessa
Inércia horrível.
Procuro-me,
E não acho.
Perdida em um abismo
De cores confusas
Rodeada por fantasmas azuis.
...
(silêncio)
*
*
*

Procuro o controle
Perdido numa mente insana,
Em meio a pensamentos tolos.
Olho o sangue em meus braços
E vejo nele o que procuro:
A DOR.
Procuro um sentimento extinto
Cujo nome ainda não sei.
Procuro o verde da folha e
azul de um céu qualquer
para me tingir de tons que lembrem uma aurora.
Quero o amanha.
Quero sobreviver o hoje
E trazer cada lagrima de volta ao meu corpo
Tomando-as em uma taça de vinho seco.
Procuro
Uma realidade menos dolorosa,
Mais justa.
Procuro deus.
Procuro algo
Perdida em um baú de passados,
Tomo a manhã do tempo e faço vingança.
Grito no infinito
e o ECO me responde
que não há ninguém alem de mim
Perdida, despercebo a abstinência
Da vida escrita em um papel qualquer.

Fabyola Gleyce

Sobre a Taverna...

Decidi criar esse blog, não só pra mim, mas pra galera que curte literatura. A literatura como sabemos, vem perdendo espaço na atualidade, devido ao crescimento exagerado da cultura de massa, considerada por mim, como "cultura fútil". Quero voltar às origens, quero o barroco e o pós-contemporâneo, quero as atualidades e a livre liberdade de expressão de idéias. Odeio censura.
O título "Taverna Literaria" surgiu de um bate papo com um amigo-escritor Hugo Neto. E a Taverna era o lugar onde Alvares de Azevedo (byronista) ia se embebedar e escrever.
Quero falar sobre Sade, sobre Kafka, sobre Rimbaud...sobre Machado e Àlvares, mas quero os nossos poetas novos, perdidos nessa sociedade que só vê Paulo Coelho e os best-sellers...
Então, entrem, postem e fiquem a vontade. Diga tudo que pensa, pois tudo é poesia.
Versalize seus pensamentos, crie neologismos...tudo é permitido...afinal literatura é arte.

Fabyola (uma pessoa feita de versos e cores)

"Eu tenho idéias e razões,
Conheço a cor dos argumentos
E nunca chego aos corações."
Fernando Pessoa, 1932